И я ,подобно астрономам,читаю книгу небесной механики.Я тоже исполнен усердия и чужд всего земного.А вокруг все словно вымерло.Прево держался долго,но и он засыпает,и теперь я полнее ощущаю одиночество.Только мягко рокочет мотор ,да с приборной доски смотрят мне в лицо мои спокойные звезды.


В путь стемнеет только через два часа.Но уже перед Триполитанией я снял черные очки.И песок стал золотой.До чего же пустынна наша планета!Быть может,и вправду,реки,тенистые рощи и леса,людские селения - все рождено лишь совпадением счастливых случайностей.Ведь наша Земля - это прежде всего скалы и пески!
Но сейчас все это мне чужое,у меня своя стихия - полет.Надвигается ночь,и становишься в ней затворником,точно в стенах монастыря.Затворником,погруженным в тайны неизбежных обрядов,в сомнения,которых никто не разрешит.Все земное понемногу блекнет и скоро исчезнет без следа.Расстилающийся внизу ландшафт еще слабо озарен последними отсветами заката ,но уже расплывчат и неясен.Ничто,ничто не сравниться с этим часом.Кто изведал непостижимое,страстное, самозабвение полета,меня поймет. - А де Сент Екзюпери "Планета людей"